I'm a stranger to myself.

Soy un trapo, una escoba, una funda de basura; me duele el pecho, el corazón y cada célula del alma. Si las ratas hablaran serían mis mejores amigas. No hay voz que grite tan fuerte ni hay tiburón que pueda morder tan duro. Si la boca es el amor, yo escupo todo el día. ¿Qué se hace ahora que no se tiene nada? Me quedé sin habla y con 4000 caracteres con espacio que debo entregar hasta el viernes; un vestido para un matrimonio que ya no tengo y una costumbre de depilación que nunca fue mía. He luchado mucho tiempo porque seas más firme y "mi propia creación me tendió una trampa". Tengo una colección de revistas domingueras que no me atrevo ni a tirar. No me lo creo y me parte en dos; una producción de lágrimas que si vendiera me hicieran rica. Un juego de 7 siglas que ya no significan nada para ti ("Baby say that it's all gonna be alright... I believe that it isn't"). Borro líneas porque espero que leas esto y te extingo del resto de espacios donde no quiero saber si apareces. -ni yo misma me lo creo-.